//Második szál//
//Dora//
*Becsukja maga után a fogadó ajtaját, és fellélegzik. Sikerült neki, megcsinálta. Még ha közben többször meg is repedt az álarc, amely nem is álarcnak indult, de az utolsó felvonást sikeresen csinálta végig. Szavaiból, és talán tetteiből is az érződött ki, hogy nem érdekli, ha a lány nem követi. Muszáj volt, elvégre nem Lorew vágyainak kell teljesülnie, hanem Doráénak. Néhány lépést távolodik az ajtótól, majd vár egy kicsit. Nem tudja, mennyit érdemes, vagy mennyit szabad, de szíve szerint talán az egész napot ott töltené. Nem, az nem vezetne eredményre. Úgy dönt, elszámol százig, és utána anélkül távozik, hogy visszanézne az ajtó irányába. Majd inkább megfelezi, ötven elég, még sok is. Túl sok. Legyen harminc. Húsz, de az lassan. Nem túl lassan azért, de... érzésre. Közben megigazgatja magán a ruháját, újra a fejére helyezi a kalapot, melyet a kezében hozott ki, de így is csak nyolcig jut.
A továbbiakban máshogy kell lepleznie a várakozást. Kezeit lustán leereszti maga mellé, majd felnéz az égre. Nem túlzottan, éppen annyira, hogy a kalap karimája még takarja a napot. Még csak csillagok sincsenek, mi a francban gyönyörködne, a felhőkben? Persze a tekintete kellemesen elmerül a látványban, de ez csak az elme próbálkozása, hogy elterelje a figyelmet a fokozódó félelemről. Az idegességről. Hogy szívverése csak gyorsul és gyorsul, ahogy várja, hogy meghallja az ajtó hangját. Egyre lassabban veszi szájára a számokat. Tudja, hogy nem szabadna nyújtani a köztük lévő szünetet, és világosan érzi, hogy ezt teszi, de nem érdekli. Mégis milyen istennek kéne számot adnia erről? Melyik isten merne egyáltalán beleszólni abba, hogy ő milyen gyorsan halad? Senki nem vonhatja őt ezért felelősségre, magának szabja a korlátait. Éppen úgy, ahogy Dora is. Tizenöt. A számokat elnyújhatja, de ezzel semmin nem változtat. Úgy látszik, a lány mégsem vágyott eléggé a hatalomra. Ha pedig ez igaz, úgy felesleges is bánkódni miatta, nem lett volna értelme az egésznek. Csak hogy Lorewet ezen a ponton valamiért vajmi kevéssé vigasztalja ez. Tizennyolc. Valójában az egyetlen dolog, amire most vágyik, az az, hogy visszaforduljon, visszamenjen a fogadóba, és megkérje Dorát, hogy tartson vele. Ezúttal úgy, hogy bárki érezhesse: nagyon szeretné. Vágyik rá, hogy megismerhesse a lányt, hogy láthassa kezében a hatalommal... Csakhogy az vajmi kevéssé számít, hogy Lorew mit szeretne. Egyedül az számít, Dora mire vágyik.
Húsz. Lassú léptekkel indul a szegénynegyed felé, melyek először igencsak nehezére esnek, de idővel a teste rááll az ismétlődő mozdulatsorra. Az elméje amúgy is túl zavaros most ahhoz, hogy képes legyen ilyen tökéletesen irányítani magát. Abban a pillanatban talán fel sem tűnik neki, hogy tényleg távolodik a fogadótól, és a halad előre. Talán valahol egy kis része reméli, hogy nem így van. Egy elnyomott, apró kis gondolat sikít elméje egyik fekete zugában, hogy forduljon vissza. De nem hallgat rá. Nem hallgathat rá. Dora többet érdemel, mint egy szentimentalizmusból elkövetett ostoba cselekvéssorozatot. Mennie kell, ha a lány így döntött, és nem nézhet vissza.
~ Csak az ital. Csak amiatt érzel így... Elmúlik. ~
Ez a kis hang a fejében már inkább hangzik olyannak, amiben magára ismer. A kérdés már csak annyi, tudna feltétel nélkül bízni ebben a kis hangban?*