*A Meredély már messze marad mögötte, de valahogy még mindig ott motoszkál a gerincében az a mélyen búgó kürthang. Még mindig benne visszhangzik, mint valami elcseszett emlék, amitől az ember csak álmatlanul forgolódik az ágy tetején. Túl mélyre fúrta magát benne.
Ahogy kilép a romos városrész árnyékából, a piac úgy robban rá, mint ahogy a hangos részeg zuhan be a csendes ivó ajtaján.
A tér kövezete kopott, az árusok asztalai kuszán sorakoznak, rend helyett összevisszaságot alkotva. Hogy mi az első reakciója, ahogy beveti magát a tömegbe?*
- Hát dögöljek meg, ha ez nem a világ leghangosabb lidércálma ébren. És józanul.
*Dörmögi az orra alatt, ahogy szembesül a szagok, színek és zajok kavalkádjával. Mintha az egész egyszerre akarná magát lenyomni a torkán és menten megfulladna tőle. Az orrát először megcsapja a fűszeres, sülő hús illata. A gyomra halkan, de megkérdőjelezhetetlenül megkordul. A következő lépésnél már inkább édes, gyümölcsös illatok csapják meg, mintha a város meg akarná győzni, hogy nem is olyan szar ez az egész. Egy újabb lépést követve viszont tompa fröccsenés üti meg a fülét. Azonnal megtorpan, jobb lábát megemelve lepillant a talpa alatt éktelenkedő lucskos szennytócsára. Az orrát pedig lassan megcsapja valami áporodott büdös, a földön széttaposott gyümölcs, ételmaradék, húslé, bor, franc se tudja mi keveréke. Gyomrának korgása hamar meg is szűnik, hogy helyette inkább egy kelletlen bukfencet vessen a bőre alatt.*
- Az én hibám. Egy pillanatra elhittem, hogy ez nem is egy szárazföldi patkányverem.
*Morogja fogai között megszűrve a mondatot, miközben megpróbálja kirázni a csizmáját anélkül, hogy ráfröccsenjen a kabátjára.
Az árusok hangosabbak, mint bármelyik kocsmai ordibálás, amit életében hallott. Egyik torka szakadtából kínálja a selymet, a másik meg valami gyöngyökből készült karkötőt tol az arcába, mintha ettől nem akarna azonnal elpárologni a színhelyről.*
- Akkor se kéne, ha egy korsó sörrel együtt adnád.
*Köp félre, majd meglendíti a karját, mintha legyet hessegetne. Kezdi érezni, hogy a tarkóján lüktet a vér. Kell valami, ami lenyugtatja. Vagy valaki, aki leitatja. De amíg az utóbbi nincs, jöhet az első. Így miközben az emberek között lavírozik a kabátzsebébe nyúl. Először előkerül a pipa, mintha tőrt húzna elő, biztos kézzel és gyakorlott mozdulattal. Utána újra a zsebben matat, ott a dohány is. A szárított levelek illata ismerős, fanyar, otthonos, olyan, mint a tenger után maradó keserédes szél a hajón. Ujjai ügyesen csippentenek, tömnek, nyomnak. Nem néz senkire, nem figyel semmire. A világ zajait igyekszik kizárni, miközben csak a mozdulataira figyel. Amikor előkerül a tűzkő, néhány szikra pattog a kövezetre. A harmadik már betalál. A dohány izzani kezd. A pipa szárát a fogai közé harapja, végre pedig eljött az idő, hogy kisóhajtsa az első füstfelhőt. Mélyről jön, hosszú, keserű. De legalább a hangzavar körülötte tompul, mintha a füstködön túl minden csak halkabb lenne. A második, harmadik pöfékelés már valamennyire a vérmérsékletét is nyugtatja, de még mindig nem érzi kevésbé sürgetőnek, hogy végre eltakarodjon innen. Egy fogadó. Na az kéne. Sör vagy bor, esetleg pálinka. Vagy éppen ebben a sorrendben mind, vagy egyszerre a három. Kifújja a füstöt az orrán, mint valami rosszkedvű sárkány. Kezeit visszadugja a zsebébe, ujjait morzsolgatja, miközben a pipa szárát rágcsálja. Nagyon nem szimpatizál a tömeggel, de legalább már látja a végét, ahol reményei szerint valami fogadót is fel fog lelni. És kurvára ajánlja annak a semmirekellő pöcsnek, hogy valóban megérje a szenvedés, mert, ha húgy meleg sört kap, akkor a föld alól is előássa és lenyomja a torkán a korsóval együtt.*