//Új utak//
//Tetoválás +1//
*Küzdelmes dolog olykor még a köszönet kinyilvánítása is. Be-bevillan, hogy talán fejlődnie kellene bizonyos dolgokban, de eddig is rendkívül jól elvolt a magányában, s amikor dolgoznia kellett, az úgyis megkövetelte a hazug simulékonyságot. De amióta nem kap megbízásokat, amióta elzárta magát ettől, azóta alig éri inger. Meg lehet ugyan szokni, túlzottan is. Páncélként vonja körbe az igénye az egyedüllétre, s ebben repesztett lyukat a kölyök. Néha képes és kikukucskál rajta, mi több, a hangja is kiszűrődik a résből. Nem is olyan kevésszer. Voltak pedig idők, hogy csak azért dolgoztatta meg a hangszálait, mert maga sem tudta, hogy képeznek-e még hangot.
Szívesen teszi rendbe maga körül a dolgokat is. Egy ilyen, még szinte omladozó, toldozott-foltozott helyen rendet tatani nem egyszerű egyébként sem, nem kifejezetten kedveli, ha tovább romlik a helyzet a koszos edényektől, netán az általa szertehagyott eszközöktől. Egy keveset ül még a gondolatain, majd megszólal.*
- Megyek én.
*Talán színesebb volt a gondolati világ, mint amit kiejtett a száján, de egy hümmentésnél mégis többre tellett. *
- Írd össze, hogy mi kell. *Teszi még hozzá, újra. Nem akar a másik helyett gondolkodni, esetleg csak kiegészíteni a listát, ami minden bizonnyal tele lesz résekkel, mert nem fogja merni betölteni az arany dolga miatt. Míg Samyrn nem tudja milyen, ha van, addig Ril szemernyit sem értékeli, hogy ki van tömve az erszénye.
Hogy mikor körmöli le a másik, számára mindegy. Az estét, ha alvással és kezei pihentetésével akarta is tölteni, hát a felsejlő gondolatok arra intik, hogy gyakorolnia kell. Újfent előszedi hát a tégelyeit, a disznóbőrt, de nem azért, hogy bármit is ábrázoljon rajta, hanem hogy rendet tegyen a mozdulataiban. Nem forma kell most, nem jelentés, csak ismétlés. A bőrfelületet gyorsan benedvesíti, épp annyira, hogy ne porladjon a szúrás alatt, majd a masszát hígabbra keveri, mint máskor, hogy azonnal megmutassa, hol hibázik a kéz. Pöttyökkel kezd, egymástól egyenlő távolságra, sorban, figyelve, melyik csúszik el fél hajszálnyit, melyik mélyebb a kelleténél. Nem javítja ki rögtön, hagyja, hogy lássa a különbséget. Vonalakat húz utánuk, rövideket, majd hosszabbakat, hol lassítva, hol szándékosan gyorsabban, hogy érezze, mikor kezd remegni a csukló.
A tű újra és újra megmerül, a festék állagát ellenőrzi, mert a túl sűrű elfedi a hibát, a túl híg pedig kegyetlenül kiadja. Árnyékokat gyakorol egymás mellé, rétegezve, letörölve, visszatérve ugyanarra a pontra, míg a kéz engedelmeskedni nem kezd. A fájdalom tompa, ismerős, nem foglalkozik vele; most nem alkot, hanem fegyelmez. Addig nem hagyja abba, míg a pontok újra egyformák nem lesznek. Fél estébe telik, hogy újra bársonyborítás takarja a bronztűt. Csak eztán hajlandó nyugovóra térni, de így is ébred a virradattal, s ha kapott listát, hát nadrágja oldalzsebébe tűri, majd lemondó sóhajjal zárja be maga mögött az ajtót. A piac gondolata felér egy akasztással. Bár belegondolva az utóbbi biztosan kellemesebb.*