//Fehér csönd//
*Még mindig olyan vonzó a semmi, a csendes gondolatnélküliség, a hideg érvek, összekötözött, kibogozott képek, ahogy sorakoznak egymás mellett és csak következtetéseket kell levonnia belőle. Tanult következtetéseket, amik szilárdak, kevés kétség fér hozzájuk, így nem zavaróak sosem. Mindennek megvan a helye, a módja, a válasza. Száz oldalról megtekintve is kilyukad annál, amire kell és így nem tud benne zavart okozni. Minden perc, amit a másik állapotában tölt, amit csak most ismer meg, teljesen különbözik. Megvannak a képek, de nem jól kapcsolódnak, elveszik a merev irány, beköltöznek tévképzetek, érzelmek, megfejthetetlen ingerek, amik nem hagyják folyni a saját medrében. Kitérők, gátak, a vízfolyást kettéválasztó test, ami eddig hátát óvta, most pedig csak kelti a további nemkívánatos impulzusokat sekélyesnek mondható lelkének megmutatva, hogy van ott azért némi élet. Nincs túl nagy szüksége rá, mert még nem mutatta meg neki a belőle kivehető jót.
Mereng, kényelmetlenül mereng, karcos aranyakkal a semmibe, majd a feketeséget bámulja, miután lehunyja szemeit. Nem aludhat el, bár talán jobb lenne. Amaz nem siet, nem úgy tűnik. Távol van, nem tudja hol, mert nem néz rá, csak füleire hagyatkozik, amik cserbenhagyják, mert ha valaki nem mozog, azt nem tudja meghallani, a lélegzete pedig vele együtt ott ül a fán. Nem tudja mennyi időt tölt el így, mert a percek, amik telnek sosem ugyanabban az ütemben pörögnek, van, hogy végtelenül lassúak, máskor pedig sietősebbek, mint szeretné. Nem is érdekes. Mennie kell, de már érzi, hogy nem fog menni. Nem tudja, mit fog gondolni a másik, ha úgy dönt, hiába kísérte, hiába élte át amit, ő marad. Itt akár a fűben, egy fogadóban, nem érdekli. Szólna, de ha szól, akkor rá kell nézni. Nem tudja miért nem akar arra tekinteni, csak a bevésődés tartja vissza, a kép, amit azzal párosít, hogy idegen ijesztő ingert küldött végig minden vonalán. Amiért még haragudni is képes, mintha direkt volna, mintha irányítani tudná bárki. De hiszen irányítani mindent lehet. Mindent tud. Ha a félvér nem, majd ő. Mégsem tekint felé, mikor mozdul, hogy újra felüljön.
A fáradtság nem múlik. Majd szól. Vagy csak feláll, sarkon fordul és elmegy, keres egy helyet magának. Mozdulatai mégsem viszik ki a széles földútra, sem a város felé, nem arra iramodik, pusztán néhány lépést tesz a vízközelhez, hogy belemeríthesse a kezét, hogy majd arcát hűtse a nedvességgel és térjen már vissza belé valami élet. Újra csak magát bámulja, guggolva és rámeredve a képre, amit száz helyen tör meg a sodrás. Nincs rosszul, nincs jól. Fáradt. Idegenül fáradt.*